Как-то наткнулась на этого автора в интернете.
Меня лично запирает.
Один из немногих авторов, который мне нравиться.

Любимое из творчества:

1

Последней крепостью будет - твоя душа.
Последней радостью будут - дожди с небес.
Последним сокровищем - медные два гроша.
Последним желанием - звёзды и сонный лес.

В последнюю ночь - вверху прогремит гроза.
Последний прохожий - о солнце расскажет весть.
Последним зеркалом будут - твои глаза,
Последним - и первым, в котором я всё же - есть.

2

Я постепенно исчезаю отовсюду,
Как дождь идёт на разрисованный асфальт:
Роняя капли на портрет мой крупно, грубо,
Смывая нос, глаза-штрихи и нитки-губы,
И хэир-блэк мой, да и скин мою уайт.

Я постепенно исчезаю отовсюду:
Со стен, из окликов, из глаз, из сердца - вон.
Себя подклею, как разбитую посуду,
Слатаю душу (да покрепче, хоть зануда)
И наплюю на ход течения времён.

Я выбываю из игры: видать, так надо.
Видать, мой проигрыш - критический. Ну что ж.
Раз не случилось отыскать свой Эльдорадо,
Я свистну в небо чернокрылого фрегата
И стану вон на то созвездие похож.

И буду вниз смотреть. И как считают звёзды
Земляне глупые, в надежде разгадать
Всю тайну неба; так и я, кидая грозы,
И проливая вниз дожди, а после - росы,
Людей там буду я, от праздности, считать.

3

Алиса, признайся, ведь все мы безумны
В неведомом мире зеркал перебитых?
Здесь в небе качаются лезвия-луны,
Алмазами падают метеориты.

Алиса, не бойся: я тайны не выдам,
А ты завтра днём дошагаешь до края.
Всё с клетки на клетку, по старым обидам,
Не то - куклой-пешкой, не то - оживая.

Алиса, поверь мне: кончается правда,
На бал все нацепят дешёвые маски.
Не честь и не совесть - пустая бравада,
От искренних слов - недалёко до сказки,

Алиса. Ты слышишь, как падает время?
Беснуется бездна, играя с годами...
Ты только держись, не вставай на колени,
Как знать, может мы

            потанцуем

                    на грани.

4

Он приходит в мой дом за пятнадцать секунд до ночи,
Просит кофе и сказок - чтоб поскорей согреться.
Входит в тёмную комнату, свет зажигать - не хочет,
И садится на пол, настраивая струны сердца.

Он почти что безмолвен, а я говорю стихами.
Каждый звук в тишине распускается алой розой.
Я слежу за его неподвижно-живыми руками,
Так, наверно, и не отошедшими после мороза.

Он смешной и серьёзный, рисует узоры на инее,
И гитару держит так странно - как виолончель.
Он, должно быть, волшебник: ведь я, неизменно-сильная,
Беззащитною девочкой
сплю
на его
плече.

Ссылка на дневник автора на ЖЖ

Отредактировано Ricarda (2008-12-18 04:40:49)